Después de que ella hubo leído y señalado durante dos horas, él dijo: «Llevaremos el volumen arriba—y el lápiz, si le parece—, y en caso de leer por la noche, podremos continuar con esta tarea. No le resulta fatigoso, confío, Dorothea».
—Prefiero leer siempre lo que a usted más le gusta escuchar —dijo Dorothea, diciendo la pura verdad; pues lo que le temía era esforzarse en leer o en cualquier otra cosa que lo dejara tan sin alegría como siempre.
Era una prueba de la fuerza con que ciertas características de Dorothea impresionaban a quienes la rodeaban, el hecho de que su esposo, con todos sus celos y sospechas, hubiera llegado a tener una confianza implícita en la integridad de sus promesas y en su capacidad para entregarse por completo a su ideal de lo correcto y lo mejor.
Últimamente había empezado a sentir que esas cualidades eran una posesión exclusiva para él, y quería acapararlas.
La lectura en la noche llegó. Dorothea, en su juventud cansada, se había dormido pronto y profundamente: la despertó una sensación de luz, que al principio le pareció como una repentina visión de la puesta de sol tras haber subido una colina empinada; abrió los ojos y vio a su esposo envuelto en su bata abrigada sentándose en el sillón junto a la chimenea, donde las ascuas aún brillaban.
Había encendido dos velas, esperando que Dorothea se despertara, pero sin querer despertarla por medios más directos.
—¿Estás enfermo, Edward? —dijo ella, levantándose de inmediato.
“Sentía cierta incomodidad en posición reclinada. Me sentaré aquí un rato”.
Ella echó leña al fuego, se abrigó bien y dijo: “¿Te gustaría que te leyera?”.