La estación era lo suficientemente apacible como para alentar el proyecto de prolongar el viaje de bodas hasta Roma, y el señor Casaubon estaba ansioso por ello debido a que deseaba examinar unos manuscritos en el Vaticano.
—Todavía lamento que tu hermana no nos acompañe —dijo una mañana, un tiempo después de haberse comprobado que Celia se negaba a ir y que Dorothea no deseaba su compañía.
«Tendrás muchas horas solitarias, Dorothea, pues me veré en la obligación de aprovechar al máximo mi tiempo durante nuestra estancia en Roma, y me sentiría más libre si tuvieras compañía».
Las palabras «debería sentirme con más libertad» le resultaron desagradables a Dorothea. Por primera vez al hablar con el señor Casaubon se sonrojó de irritación.
—Debió usted de haberme entendido muy mal —dijo—, si piensa que no sé valorar su tiempo; si piensa que no renunciaría de buen grado a todo aquello que le impidiera aprovecharlo del mejor modo.
—Muy amable por tu parte, querida Dorothea —dijo el señor Casaubon, sin percatarse en absoluto de que ella estaba herida—; pero si tuviera a una dama como compañera, podría ponerlas a ambas bajo el cuidado de un cicerone, y así podríamos lograr dos propósitos en el mismo espacio de tiempo.
—Le ruego que no vuelva a hablar de esto —dijo Dorothea con cierta altivez. Pero enseguida temió haberse equivocado y, volviéndose hacia él, puso su mano sobre la de él, añadiendo en un tono diferente—: Le ruego que no se preocupe por mí. Tendré mucho en qué pensar cuando esté sola. Y Tantripp será una compañía suficiente, tan solo para cuidarme. No soportaría tener a Celia: sería infeliz.