a descargar parte de mi responsabilidad sobre vuestros hombros, doctor”, dijo el señor Vincy, mirando primero al Dr. Sprague, el médico de más edad de la ciudad, y luego a Lydgate, que estaba sentado enfrente. “Ustedes, los caballeros de la medicina, tendrán que consultar qué clase de pócima amarga van a recetar, ¿eh, Mr. Lydgate?”.
—Sé poco de ambas cosas —dijo Lydgate—; pero, en general, los nombramientos suelen hacerse demasiado basándose en las simpatías personales. El hombre más idóneo para un puesto determinado no es siempre el mejor tipo ni el más agradable. A veces, si uno quisiera llevar a cabo una reforma, el único camino sería jubilar a los buenos tipos que le caen bien a todo el mundo y descartarlos por completo.
El Dr. Sprague, a quien se consideraba el médico de más «peso», aunque solía decirse que el Dr. Minchin tenía mayor «penetración», despojó su rostro grande y pesado de toda expresión y miró su copa de vino mientras Lydgate hablaba. Todo lo que en este joven no fuera problemático y sospechoso —por ejemplo, cierta ostentación de ideas extranjeras y una disposición a desestabilizar lo que sus mayores ya habían establecido y olvidado— le resultaba francamente desagradable a un médico cuya reputación se había consolidado treinta años atrás gracias a un tratado sobre la meningitis, del cual al menos un ejemplar marcado como «propio» estaba encuadernado en becerro. Por mi parte, simpatizo en cierto modo con el Dr. Sprague: la autocomplacencia es una clase de propiedad no gravada cuyo menosprecio resulta muy desagradable.
El comentario de Lydgate, sin embargo, no encontró eco en el sentir de la compañía. El señor Vincy dijo que, si pudiera salirse con la suya, no pondría a sujetos desagradables en ninguna parte.
—¡Al diablo con sus reformas! —dijo el señor Chichely—. No hay mayor farsa en el mundo. No se oye hablar de reforma que no signifique algún truco para meter a hombres nuevos. Espero que no sea usted uno