—¡Ahí lo tiene! Eso es una patraña que se ha preparado para la tribuna electoral.
Ahora bien, no permita que lo atraigan a la tribuna, querido Mr. Brooke. Un hombre siempre hace el ridículo cuando se pone a dar discursos: no hay más excusa que estar en el bando correcto, para así poder pedir una bendición sobre sus titubeos y muletillas. Se perderá, se lo advierto. Hará un pastel de sábado con las opiniones de todos los partidos y será apedreado por todo el mundo.
—Eso es lo que yo espero, ya sabe —dijo el señor Brooke, deseando no mostrar lo poco que disfrutaba de aquel boceto profético—, lo que espero como hombre independiente. En cuanto a los güigs, no es probable que un hombre que va con los pensadores quede atrapado por ningún partido. Puede ir con ellos hasta cierto punto—hasta cierto punto, ya sabe. Pero eso es lo que ustedes, las señoras, nunca entienden.
“¿Dónde está su punto fijo? No. Me gustaría que me dijeran cómo puede un hombre tener un punto fijo cuando no pertenece a ningún partido—llevando una vida errante y sin dejar nunca que sus amigos sepan su dirección. «Nadie sabe dónde estará Brooke; no se puede contar con Brooke»—eso es lo que dice la gente de usted, para ser bien franco. Vamos, vuélvase respetable. ¿Cómo le gustará ir a las Sesiones con todo el mundo mirándolo con recelo, y usted con mala conciencia y los bolsillos vacíos?”
—No pretendo discutir de política con una dama —dijo el señor Brooke con un aire de indiferencia sonriente, aunque sintiendo bastante desagradablemente la consciencia de que aquel ataque de la señora Cadwallader había abierto la campaña defensiva a la que ciertos pasos imprudentes le habían expuesto. —Vuestro sexo no es pensador, ya sabéis— varium et mutabile semper—esa clase de cosas. No conocéis a Virgilio. Yo conocía... —el señor Brooke reflexionó