Encontraron a Naumann pintando con laboriosidad, pero no había ninguna modelo presente; sus cuadros estaban ventajosamente dispuestos, y su propia y sencilla figura vivaz realzada por una blusa gris paloma y una gorra de terciopelo granate, de modo que todo era tan propicio como si hubiera estado esperando a la hermosa joven inglesa exactamente a esa hora.
El pintor, en su seguro inglés, impartía pequeñas disertaciones sobre sus temas terminados y sin terminar, pareciendo observar al señor Casaubon tanto como a Dorothea.
Will intervenía aquí y allá con ardientes palabras de elogio, señalando méritos particulares en la obra de su amigo; y Dorothea sintió que estaba adquiriendo nociones completamente nuevas sobre el significado de las Vírgenes sentadas bajo tronos con doseletes inexplicables con el simple campo como fondo, y de los santos con modelos arquitectónicos en las manos, o cuchillos accidentalmente clavados en el cráneo.
Algunas cosas que le habían parecido monstruosas iban cobrando inteligibilidad e incluso un sentido natural: pero todo esto era al parecer una rama de conocimiento por la que el señor Casaubon no se había interesado.
—Creo que preferiría sentir que la pintura es hermosa antes que tener que leerla como un enigma; pero aprendería a comprender estos cuadros antes que los suyos, que tienen un significado tan amplísimo —dijo Dorothea, dirigiéndose a Will.
—No hables de mi pintura delante de Naumann —dijo Will—. ¡Él te dirá que todo es pfuscherei, que es su palabra más oprobiosa!