—¡Hiciste un mal negocio en el trato con cualquiera que no fuera yo, Vincy! ¡Vaya! Jamás le echaste la pierna a un caballo más fino que ese alazán, y lo cambiaste por este bruto. Si lo pones a trotar, va como veinte serradores.
Nunca en mi vida he oído más que a un roncador peor que este, y era un roano: pertenecía a Pegwell, el comerciante de grano; solía llevarlo en su calesa hace siete años, y quería que me lo quedara, pero le dije: «Gracias, Peg, yo no comercian con instrumentos de viento».
Eso fue lo que dije. Se corrió la voz por todo el condado, esa broma. Pero, ¡qué leches! El caballo era una corneta de juguete comparado con ese roncador tuyo.
—Vaya, acabas de decir que el suyo era peor que el mío —dijo Fred, más irritable que de costumbre.
—Entonces dije una mentira —afirmó el señor Bambridge con énfasis—. No había ni un céntimo de diferencia entre ellos.
Fred espoleó a su caballo, y avanzaron al trote un corto trecho. Cuando volvieron a aminorar la marcha, el señor Bambridge dijo—
—No es que el tordillo no fuera mejor trotón que el tuyo.
“Estoy bastante satisfecho con sus aires, lo sé”, dijo Fred, que necesitaba toda la conciencia de estar en buena compañía para sostenerse; “digo que su trote es excepcionalmente limpio, ¿eh, Horrock?”.
Mr. Horrock miraba al frente con una neutralidad tan absoluta como si hubiera sido el retrato de un gran maestro.
Fred renunció a la falaz esperanza de obtener una opinión sincera; pero, pensándolo bien, vio que el menosprecio de Bambridge y el silencio de Horrock eran virtualmente alentadores, e indicaban que tenían mejor concepto del caballo de lo que se dignaban decir.