“Bueno, a ti no te gustan la ostentación, una gran casa, los bailes, las cenas, ese tipo de cosas. Ya veo que las costumbres de Casaubon pueden convenirte más que las de Chettam. Y harás lo que te plazca, hija mía. Yo no pondría trabas a Casaubon; lo dije desde el primer momento, porque nunca se sabe cómo puede salir nada. No tienes los mismos gustos que cualquier jovencita; y un clérigo y erudito —que puede llegar a obispo— ese tipo de cosas— puede convenirte más que Chettam. Chettam es un buen muchacho, un muchacho de buen corazón, ya sabes; pero no es muy dado a las ideas. Yo lo era, a su edad. Pero los ojos de Casaubon, ahora. Creo que se los ha lastimado un poco de tanto leer”.
—Estaría tanto más feliz, tío, cuanto más margen tuviera para ayudarle —dijo Dorothea con ardor.
“Ya veo que te has decidido del todo. Bueno, querida, el caso es que tengo una carta para ti en el bolsillo”.
Mr. Brooke le entregó la carta a Dorothea, pero al levantarse ella para irse, añadió: “No hay tanta prisa, querida. Piénsalo, ya sabes”.
Cuando Dorothea lo hubo dejado, él reflexionó que sin duda había hablado con firmeza: le había expuesto los riesgos del matrimonio de un modo llamativo. Era su deber hacerlo.
Pero en cuanto a pretender ser prudente para los jóvenes —ningún tío, por mucho que hubiera viajado en su juventud, hubiera asimilado las nuevas ideas y cenado con celebridades ya difuntas, podía pretender juzgar qué clase de matrimonio resultaría afortunado para una muchacha que prefería a Casaubon antes que a Chettam.
En suma, la mujer era un problema que, dado que la mente del señor Brooke se quedaba en blanco ante él, apenas podía ser menos complicado que las revoluciones de un sólido irregular.