—¿Le gustaría tomar café en su propia habitación, tío? —dijo Dorothea, acudiendo al rescate.
—Sí; y debes ir con Celia: tiene grandes noticias que contarte, ya sabes. Se lo dejo todo a ella.
El tocador verde azulado parecía mucho más alegre cuando Celia estaba sentada allí con una pelisse exactamente igual a la de su hermana, contemplando los kameos con apacible satisfacción, mientras la conversación derivaba hacia otros temas.
—¿Te parece lindo ir a Roma en viaje de bodas? —dijo Celia, con su habitual y delicado rubor al que Dorothea estaba acostumbrada en las ocasiones más insignificantes.
—No le iría bien a todo el mundo; a ti no, querida, por ejemplo —dijo Dorothea con tranquilidad—. Nadie sabría nunca lo que pensaba de un viaje de bodas a Roma.
“La señora Cadwallader dice que es una tontería eso de que la gente emprenda un largo viaje cuando se casa. Dice que terminan mortalmente cansados el uno del otro y que no pueden pelearse a gusto, como lo harían en casa. Y lady Chettam dice que ella fue a Bath”. El color de Celia cambiaba una y otra vez —parecía
“Id y venid con nuevas del corazón, como si fuera un ágil mensajero.”
Debía significar algo más de lo que solía significar el rubor de Celia.
“¡Celia! ¿Ha pasado algo?”, dijo Dorotea, con un tono lleno de afecto fraternal. “¿Tienes de verdad alguna gran noticia que contarme?”
—Fue porque te fuiste, Dodo. Entonces no quedaba nadie más que yo para hablar con sir James —dijo Celia, con cierta picardía en los ojos.