fue muy aliviador para el pobre Fred, quien, sin embargo, reacio como decía a creer que estaba «metido de lleno en una enfermedad», se levantó a su habitual hora de holganza a la mañana siguiente y bajó con la intención de desayunar, pero no logró más que sentarse a tiritar junto al fuego. Volvieron a mandar a buscar al señor Wrench, pero este ya había salido a hacer sus rondas, y la señora Vincy, al ver el aspecto cambiado y el desdichado estado de su querido hijo, se echó a llorar y dijo que mandaría a buscar al doctor Sprague.
“¡Oh, qué tontería, madre! No es nada —dijo Fred, tendiéndole su mano caliente y reseca—; pronto estaré bien. Debo haberme enfriado en ese maldito y húmedo paseo”.
“¡Mamma!”, dijo Rosamond, que estaba sentada junto a la ventana (las ventanas del comedor daban a esa calle tan respetable llamada Lowick Gate), “ahí está el señor Lydgate, que se ha detenido a hablar con alguien. Si yo fuera tú, lo llamaría. Ha curado a Ellen Bulstrode. Dicen que cura a todo el mundo”.
Mrs. Vincy se precipitó hacia la ventana y la abrió en un instante, pensando solo en Fred y no en la etiqueta médica. Lydgate estaba a solo dos yardas al otro lado de unas rejas de hierro, y se dio la vuelta ante el sonido repentino del marco, antes de que ella lo llamara.
En dos minutos estaba en la habitación, y Rosamond salió, tras esperar lojusto para mostrar una hermosa preocupación que pugnaba con su sentido de lo que era decoroso.
Lydgate tuvo que escuchar un relato en el que la mente de la señora Vincy insistía con notable instinto en cada punto de menor importancia, especialmente en lo que el señor Wrench había dicho y no había dicho sobre volver. Que pudiera haber un asunto desagradable con Wrench,