sutil delicadeza con la que esquivó la atención que la falta de tacto del viejo le había impuesto mediante una tranquila seriedad, sin mostrar los hoyuelos en la ocasión inoportuna, sino exhibiéndolos después al hablar con Mary, a quien se dirigió con tanto interés bondadoso que Lydgate, tras examinar con rapidez a Mary de forma más detenida que antes, vio una bondad adorable en los ojos de Rosamond. Pero Mary, por alguna razón, parecía bastante de mal humor.
—La señorita Rosy me ha estado cantando una canción; no tendrá nada que objetar a eso, ¿eh, doctor? —dijo el señor Featherstone—. Me gusta más que sus medicinas.
«Eso me ha hecho olvidar cómo pasaba el tiempo», dijo Rosamond, levantándose para alcanzar su sombrero, que se había quitado antes de cantar, de modo que su cabeza parecida a una flor sobre su tallo blanco se veía en su máximo esplendor por encima de su hábito de amazona. «Fred, de verdad tenemos que irnos».
—Muy bien —dijo Fred, que tenía sus propias razones para no estar de muy buen humor y quería marcharse.
—¿La señorita Vincy es música? —dijo Lydgate, siguiéndola con la mirada. (Cada nervio y cada músculo de Rosamond estaban sintonizados con la consciencia de que la estaban mirando. Era por naturaleza una actriz de papeles que formaban parte de su físico: incluso interpretaba su propio personaje, y tan bien, que no sabía que fuera precisamente el suyo).
—Lo mejor de Middlemarch, te lo aseguro —dijo el señor Featherstone—, y que venga la siguiente que pueda, sea quien sea. ¿Eh, Fred? Di algo en favor