La señora Abel no sabía nada hasta entonces de las recetas de Lydgate; se había limitado a preparar y traer todo lo que Bulstrode le ordenaba, y a hacer lo que él le señalaba. Empezó a preguntar entonces qué más debía hacer además de administrar el opio.
“Nada por el momento, excepto el ofrecimiento de la sopa o la gaseosa: puedes venir a mí en busca de más instrucciones. A menos que haya algún cambio importante, no volveré a entrar en la habitación esta noche. Le pedirás ayuda a tu marido si es necesario. Debo acostarme temprano”.
—Pues bien que lo necesita usted, señor, estoy segura —dijo la señora Abel—, y tomar algo más fortificante que lo que ha tomado.
Bulstrode se marchó entonces sin ansiedad por lo que Raffles pudiera decir en sus delirios, los cuales habían adoptado una incoherencia de murmullos poco propicia para crear ninguna creencia peligrosa. En cualquier caso, tenía que correr ese riesgo. Primero bajó al salón revestido de madera y empezó a considerar si no debería ensillar su caballo e irse a casa a la luz de la luna, renunciando a preocuparse por las consecuencias terrenales. Luego, deseó haberle rogado a Lydgate que volviera esa misma noche. Tal vez podría emitir una opinión diferente y pensar que Raffles estaba entrando en un estado menos esperanzador. ¿Debería mandar a buscar a Lydgate? Si Raffles realmente estaba empeorando y muriendo lentamente, Bulstrode sintió que podía irse a la cama y dormir con gratitud hacia la Providencia. ¿Pero estaba peor? Lydgate podría venir y simplemente decir que seguía su curso esperado, y pronosticar que poco después caería en un buen sueño y se pondría bien. ¿De qué servía mandarlo a llamar? Bulstrode se rehuía a ese resultado. Ninguna idea u opinión podía impedirle ver que la única probabilidad era que Raffles, una vez