Lydgate soltó una breve risa.
—Creo que soy yo quien debería exigirle la promesa de que no hará nada sin decírmelo —dijo, clavando la mirada en ella, y luego dirigiéndose hacia la puerta.
“Recuerda que vamos a cenar en casa de papá”, dijo Rosamond, deseando que él se volviera y le hiciera una concesión más completa. Pero él solo dijo “Ah, sí”, con impaciencia, y se marchó. A ella le parecía muy aborrecible que él no considerara suficientes las dolorosas propuestas que había tenido que hacerle, sin mostrar además un carácter tan desagradable. Y cuando ella le hizo la moderada petición de que aplazara su visita a Trumbull de nuevo, fue cruel por su parte no asegurarle lo que pensaba hacer. Estaba convencida de que había actuado en todo momento de la mejor manera; y cada comentario áspero o airado de Lydgate servía únicamente para engrosar el registro de ofensas en su mente. La pobre Rosamond llevaba meses empezando a asociar a su marido con sentimientos de decepción, y la relación terriblemente inflexible del matrimonio había perdido su encanto de alentar sueños deliciosos. La había librado de los desagrados de la casa de su padre, pero no le había dado todo lo que había deseado y esperado. El Lydgate de quien se había enamorado había sido para ella un conjunto de circunstancias etéreas, la mayoría de las cuales habían desaparecido, mientras que su lugar había sido ocupado por detalles cotidianos que debían vivirse lentamente de hora en hora, sin atravesarlos flotando con una rápida selección de aspectos favorables. Los hábitos de la profesión de Lydgate, su preocupación en el hogar por temas científicos, que a ella