cuando sus ojos recayeron sobre el rostro marchito de Rosamond, le pareció que él era el más digno de lástima de los dos; pues el dolor debe entrar en su vida glorificada de la memoria antes de poder convertirse en compasión.
Y así permanecieron durante muchos minutos, el uno enfrente del otro, muy separados, en silencio; el rostro de Will aún dominado por una mudo furor, y el de Rosamond por una muda miseria.
La pobre criatura no tenía fuerzas para desatar ninguna pasión como respuesta; el terrible colapso de la ilusión hacia la cual se habían volcado todas sus esperanzas fue un golpe que la había sacudido con demasiada fuerza: su pequeño mundo yacía en ruinas, y ella se sentía tambalearse en medio como una conciencia sola y desconcertada.
Will deseaba que ella hablara y arrojara alguna sombra mitigadora sobre sus propias palabras crueles, las cuales parecían quedarse allí mirándolos a ambos en burla ante cualquier intento de reanudar la amistad. Pero ella no dijo nada y, por fin, haciendo un esfuerzo desesperado consigo mismo, él preguntó: —¿Entro a ver a Lydgate esta tarde?
—Si quieres —respondió Rosamond, apenas audible.
Y entonces Will salió de la casa, sin que Martha supiera jamás que había estado dentro.
Después de que él se hubo ido, Rosamond intentó levantarse de su asiento, pero cayó desvanecida. Cuando volvió en sí, se sentía demasiado enferma como para hacer el esfuerzo de levantarse a tocar el timbre, y permaneció indefensa hasta que la muchacha, sorprendida por su larga ausencia, pensó por primera vez en buscarla por todas las habitaciones de la planta baja.