En efecto, no solo Rosamond, sino cualquier otra persona que conociera los hechos externos del caso, y no la simple inspiración que guiaba a Dorothea, bien podría haberse preguntado a qué había venido.
Pareciendo el encantable fantasma de sí misma, su elegante esbeltez envuelta en su suave chal blanco, con la boca y la mejilla infantiles y redondeadas que inevitablemente sugerían mansedumbre e inocencia, Rosamond se detuvo a tres yardas de distancia de su visitante y se inclinó.
Pero Dorothea, que se había quitado los guantes por un impulso al que nunca podía resistirse cuando quería sentir una sensación de libertad, dio un paso al frente y, con el rostro lleno de una franqueza triste a la par que dulce, le tendió la mano.
Rosamond no pudo evitar encontrarse con su mirada, no pudo evitar poner su pequeña mano en la de Dorothea, que la estrechó con una suave maternalidad; y de inmediato una duda sobre sus propias ideas preconcebidas comenzó a agitarse en su interior.
El ojo de Rosamond era rápido para los rostros; vio que el rostro de la señora Casaubon se veía pálido y cambiado desde ayer, pero apacible, y semejante a la firme suavidad de su mano.
Pero Dorothea había confiado un pouco demasiado en sus propias fuerzas: la claridad e intensidad de su actividad mental de esta mañana eran la continuación de una exaltación nerviosa que hacía que su cuerpo fuera tan peligrosamente sensible como un fragmento del más fino cristal de Venecia; y al mirar a Rosamond, de repente sintió que el corazón se le oprimía y fue incapaz de hablar—necesitó todo su esfuerzo para contener las lágrimas.
Logró esto último, y la emoción apenas pasó por su rostro como el espíritu de un sollozo; pero aumentó la impresión en Rosamond de que el estado de ánimo de la señora Casaubon debía de ser algo muy diferente de lo que había imaginado.