Hubo un movimiento de atención sorprendida en Dorothea. Esperaba una vindicación de la propia Rosamond.
“Él me estaba contando cómo amaba a otra mujer, para que yo supiera que nunca podría amarme”, dijo Rosamond, acelerándose cada vez más a medida que continuaba.
“Y ahora creo que me odia porque—porque usted lo malinterpretó ayer. Dice que por mi culpa usted pensará mal de él—pensará que es una persona falsa. Pero no será por mi culpa. Él nunca ha tenido ningún amor por mí—sé muy bien que no—, siempre me ha tenido en poco. Dijo ayer que no existía otra mujer para él aparte de usted. La culpa de lo que pasó es enteramente mía. Dijo que nunca podría explicarle a usted—por causa mía. Dijo que usted jamás volvería a tener un buen concepto de él. Pero ahora se lo he dicho yo, y ya no podrá reprochármelo más”.
Rosamond había abierto su alma impulsada por fuerzas que no conocía hasta entonces. Había comenzado su confesión bajo el influjo apaciguador de la emoción de Dorothea; y a medida que avanzaba, tuvo la sensación de estar rechazando los reproches de Will, que aún resonaban en su interior como una cuchillada.
La repugnancia de sentimientos en Dorothea era demasiado fuerte para llamarla alegría. Era un tumulto en el que la terrible tensión de la noche y la mañana formaba un dolor resistente;—solo alcanzaba a percibir que esto sería alegría cuando hubiera recuperado la capacidad de sentirla. Su conciencia inmediata era de una inmensa simpatía sin freno; ahora se preocupaba por Rosamond sin lucha interior, y respondía con sinceridad a sus últimas palabras—
“No, ya no puede reprocharte nada”.