—Estoy segura de que no tengo motivos para ser parcial —dijo la señora Plymdale, enrojeciendo—. Es verdad que el señor Plymdale siempre ha estado en buenos términos con el señor Bulstrode, y Harriet Vincy era amiga mía mucho antes de que ella se casara con él. Pero siempre he mantenido mis propias opiniones y le he dicho en qué se equivocaba, pobrecilla. Aun así, en cuestiones de religión, debo decir que el señor Bulstrode podría haber hecho lo que ha hecho, y peor, y aun así haber sido un hombre sin religión. No digo que no haya habido un poquito demasiado de eso; a mí me gusta la moderación. Pero la verdad es la verdad. Supongo que los hombres juzgados en las audiencias no son todos demasiado religiosos.
—Bueno —dijo la señora Hackbutt, girando con destreza—, todo lo que puedo decir es que creo que debería separarse de él.
—Eso no puedo decirlo —dijo la señora Sprague—. Ella lo aceptó para lo bueno y para lo malo, ya sabe.
—Pero «peor» nunca puede significar enterarse de que tu marido es carne de horca —dijo la señora Hackbutt—. ¡Imagínate vivir con un hombre así! Yo esperaría que me envenenara.
—Sí, yo misma creo que es un estímulo para el crimen que semejantes hombres sean atendidos y cuidados por buenas esposas —dijo la señora Tom Toller.
—Y Harriet ha sido una buena esposa —dijo la señora Plymdale—. Cree que su marido es el primero de los hombres. Es verdad que nunca le ha negado nada.
—Bueno, ya veremos lo que hace —dijo la señora Hackbutt—. Supongo que aún no sabe nada, la pobre criatura. De veras espero y confío en no verla, pues me moriría de miedo de decirle algo sobre su marido. ¿Crees que le habrá llegado algún indicio?