Compadeced al que carga con su peso; este errante dolor puede visitarnos a ti y a mí.
Cuando Lydgate hubo calmado la ansiedad de la señora Bulstrode al decirle que a su marido le había dado un ataque de desmayo en la reunión, pero que confiaba en verlo mejor pronto y volvería a llamar al día siguiente antes de que ella lo mandara buscar, se fue directamente a casa, montó a caballo y se alejó tres millas de la ciudad con el único propósito de estar fuera del alcance de todos.
Se sintió volverse violento e irracional, como si se airara bajo el dolor de las picaduras: estaba listo para maldecir el día en que había llegado a Middlemarch. Todo lo que le había sucedido allí parecía una mera preparación para esta odiosa fatalidad, que había llegado como una plaga sobre su honorable ambición y debía hacer que incluso las personas con criterios vulgares consideraran su reputación irremediablemente dañada. En tales momentos un hombre difícilmente puede evitar ser falto de afecto. Lydgate pensaba en sí mismo como la víctima y en los demás como los agentes que habían perjudicado su destino. Había querido que todo saliera de otra manera; y otros se habían metido en su vida y frustrado sus propósitos. Su matrimonio parecía una calamidad absoluta; y temía ir a Rosamond antes de desahogar esta furia solitaria, no fuera a ser que la mera vista de ella lo exasperara y lo hiciera comportarse de manera injustificable. Hay episodios en la vida de la mayoría de los hombres en los que sus más altas cualidades solo pueden proyectar una sombra disuasoria sobre los objetos que llenan su visión interior: la compasión de Lydgate estaba presente en ese momento únicamente como el temor de ofenderla, no como una emoción que lo inclinara a la ternura. Pues era muy desdichado. Solo aquellos que conocen la supremacía de la vida intelectual —la vida que lleva en su interior una