médico y el argumento de que el suyo propio pasaría por erróneo ante la mayoría de los miembros de su profesión?
Ese era el rincón incómodo de la conciencia de Lydgate mientras repasaba los hechos y resistía todo reproche. Si hubiera sido independiente, esta cuestión sobre el tratamiento de un paciente y la regla clara de que debía hacer, o ver hecho, aquello que creía mejor para la vida confiada a su cuidado, habría sido el punto en el que se habría mostrado más inflexible. Tal como estaban las cosas, se había consuelado pensando que la desobediencia a sus órdenes, por mucho que hubiera surgido, no podía considerarse un crimen; que, según la opinión imperante, obedecer sus órdenes tenía las mismas probabilidades de ser mortal, y que el asunto era simplemente una cuestión de etiqueta. ¡Si él, una y otra vez, en su época de libertad, había denunciado la perversión de la duda patológica convertida en duda moral y había dicho: «El experimento más puro en un tratamiento aún puede ser consciente: mi deber es cuidar de la vida y hacer por ella lo mejor que se me ocurra. La ciencia es, por derecho propio, más escrupulosa que el dogma. El dogma otorga patente de corso al error, pero el aliento mismo de la ciencia es una lucha contra el error, y debe mantener viva la conciencia»! ¡Ay! La conciencia científica había ido a parar a la degradante compañía de las obligaciones monetarias y las consideraciones egoístas.
—¿Hay algún médico de todos ellos en Middlemarch que se cuestione a sí mismo como lo hago yo? —dijo el pobre Lydgate, con un nuevo brote de rebeldía contra la opresión de su destino—. ¡Y sin embargo, todos se sentirán con derecho a marcar una gran distancia entre ellos y yo, como si fuera un leproso! Mi consulta y mi reputación están totalmente arruinadas; eso ya lo veo. Incluso si pudiera ser exculpado con pruebas irrefutables, eso marcaría poca diferencia para este bendito mundo de aquí. Me han colgado la etiqueta de apestado y me despreciarán de todos modos.