Pero no tenía ningún ansia constitucional hereditaria por tales escapes pasajeros de los fantasmas de la miseria. Era fuerte, podía beber mucho vino, pero no le importaba; y cuando los hombres que lo rodeaban bebían licores espirituosos, él tomía agua con azúcar, sintiendo una piedad desdeñosa incluso por las primeras etapas de la excitación producida por la bebida. Lo mismo ocurría con el juego. Había presenciado una gran cantidad de juego en París, observándolo como si hubiera sido una enfermedad. No se sentía más tentado por tales ganancias que por la bebida. Se había dicho a sí mismo que la única ganancia que le importaba debía alcanzarse mediante un proceso consciente de combinación elevada y difícil, tendente a un resultado benéfico. El poder que tanto ansiaba no podía ser representado por unos dedos agitados que aferraban un montón de monedas, ni por el triunfo medio bárbaro, medio idiota, en los ojos de un hombre que barre entre sus brazos las apuestas de veinte compañeros abatidos.
Pero así como había probado el opio, también su pensamiento comenzó ahora a inclinarse hacia el juego—no por el apetito de su emoción, sino con una especie de nostálgica mirada interior hacia esa forma fácil de conseguir dinero, que no implicaba pedir nada y no acarreaba ninguna responsabilidad.
Si hubiera estado en Londres o París en ese momento, es probable que tales pensamientos, secundados por la oportunidad, lo hubieran llevado a una casa de apuestas, ya no para observar a los jugadores, sino para vigilar con ellos en afín entusiasmo. La repugnancia habría sido vencida por la inmensa necesidad de ganar, si el azar hubiera sido lo suficientemente amable como para permitírselo.
Un incidente que ocurrió no mucho después de que se descartara aquella ligera idea de obtener ayuda de su tío, fue una clara señal del efecto que podría haber seguido a cualquier oportunidad existente de apostar.