“Bueno —repliqué, dudoso—; más bien sí”.
—¡Exacto! —exclamó el señor Dick, que parecía muy encantado con mi respuesta—. Es decir, Trotwood, cuando le sacaron parte de los problemas de la cabeza de ya-sabes-quién, y los pusieron en ya-sabes-dónde, hubo una...
El señor Dick hizo que sus dos manos giraran muy deprisa una alrededor de la otra un gran número de veces, y luego las hizo chocar y las rodó una sobre otra una y otra vez para expresar confusión.
—Hubo esa clase de cosa hecha conmigo de algún modo. ¿Eh?
Le asentí con la cabeza, y él me devolvió el asentimiento.
—En resumen, muchacho —dijo el señor Dick, bajando la voz hasta convertirla en un susurro—, soy un simple.
Habría matado esa conclusión de matices, pero me detuvo.
“¡Sí, lo soy! Ella finge que no. No quiere ni oír hablar del asunto; pero lo soy. Sé que lo soy. Si ella no me hubiera defendido, señor, me habrían encerrado a pasar una vida sombría hace ya muchos años. ¡Pero voy a velar por ella! Jamás gasto el dinero de las copias. Lo meto en una caja. He hecho un testamento. Se lo dejaré todo a ella. ¡Será rica, noble!”.
El señor Dick sacó su pañuelo de bolsillo y se secó los ojos. Luego lo dobló con gran cuidado, lo alisó presionándolo entre sus dos manos, se lo guardó en el bolsillo y pareció apartar a mi tía junto con él.
—Ahora eres un erudito, Trotwood —dijo el señor Dick—. Eres un gran erudito. Sabes qué hombre tan instruido, qué gran hombre es el Doctor. Sabes cuánta honra me ha hecho siempre. Nada orgulloso en su