Ella preguntó, cuando todo estuvo dicho, dónde podíamos ser localizados si la ocasión llegaba a presentarse.
Bajo una farola opaca en el camino, escribí nuestras dos direcciones en una hoja de mi carnet de bolsillo, la cual arranqué y le di, y ella se guardó en su pobre pecho.
Le pregunté dónde vivía ella misma. Dijo, tras una pausa, que en ningún sitio por mucho tiempo. Era mejor no saberlo.
Sugiriéndome el señor Peggotty en voz baja lo que ya se me había ocurrido a mí mismo, saqué la cartera; pero no logré convencerla de que aceptara dinero alguno, ni pude arrancarle la promesa de que lo haría en otra ocasión.
Le hice ver que al señor Peggotty no se le podía llamar pobre, dada su situación, y que la idea de que ella emprendiera esta búsqueda dependiendo de sus propios recursos nos conmovía negativamente a ambos.
Ella se mantuvo firme. En este aspecto, la influencia que él ejercía sobre ella fue tan inútil como la mía. Le dio las gracias con gratitud, pero se mantuvo inexorable.
“Puede que se consiga trabajo —dijo—. Lo intentaré”.
—Al menos acepta algo de ayuda —repliqué—, hasta que lo hayas intentado.
—No podría hacer lo que he prometido a cambio de dinero —respondió—. No podría aceptarlo, ni aunque me estuviera muriendo de hambre. Darme dinero sería destruir su confianza, destruir el propósito que me ha encomendado, destruir lo único seguro que me aparta del río.