“Estoy mal cualificada para juzgar tales asuntos —respondió Agnes, con modesta vacilación—, pero sin duda siento... en resumen, siento que el que ustedes sean secretos y clandestinos no es ser como usted es”.
«Como yo mismo, en la opinión demasiado alta que tienes de mí, Agnes, me temo», dije.
—Como tú, por la franqueza de tu carácter —respondió ella—; y por lo tanto, yo escribiría a esas dos damas. Contaría, tan clara y abiertamente como fuera posible, todo lo que ha ocurrido; y pediría su permiso para visitarlas a veces en su casa. Teniendo en cuenta que eres joven y te abres camino en la vida, creo que estaría bien decir que acatarías de buen grado cualquier condición que te impongan. Les suplicaría que no desechen tu petición sin consultar antes a Dora, y que lo hablen con ella cuando lo consideren oportuno. Yo no sería demasiado vehemente —dijo Agnes con suavidad— ni propondría demasiado. Confiaría en mi fidelidad y mi perseverancia... y en Dora.
—Pero si volvieran a asustar a Dora, Agnes, hablándole —dije—. ¡Y si Dora se pusiera a llorar y no dijera nada de mí!
—¿Es eso probable? —inquirió Agnes, con la misma dulce consideración en el rostro.
—Dios la bendiga, se asusta tan fácilmente como un pájaro —dije yo—. ¡Podría ser! ¡O si las dos señoritas Spenlow (las damas ancianas de ese tipo a veces son personajes extraños) no fueran personas adecuadas a las que dirigirse de ese modo!
—No creo, Trotwood —respondió Agnes, alzando sus suaves ojos hacia los míos—, que debiera considerar eso. Quizá sea mejor considerar únicamente si es correcto hacer esto; y, si lo es, hacerlo.
Ya no me cabía la menor duda al respecto.