—¿Es una Memoria sobre su propia historia la que está escribiendo, tía?
—Sí, muchacho —dijo mi tía, frotándose la nariz de nuevo—. Está memorializando al Lord Canciller, o al Lord Fulano de Tal o cual —al menos a uno de esos que cobran para que se les memorialice— acerca de sus asuntos. Supongo que será presentado algún día. Aún no ha podido redactarlo sin introducir ese modo de expresarse; pero no importa; lo mantiene ocupado.
De hecho, supe después que el señor Dick llevaba más de diez años esforzándose por mantener a Carlos I fuera del Memorial; pero este no dejaba de colarse en él, y seguía allí.
—Lo repito —dijo mi tía—, nadie conoce los pensamientos de ese hombre excepto yo; y es la criatura más dócil y amistosa que existe. Si a veces le gusta volar una cometa, ¿qué tiene eso de particular! Franklin solía volar una cometa. Era cuáquero, o algo por el estilo, si no me equivoco. Y un cuáquero volando una cometa es un objeto mucho más ridículo que cualquier otra persona.
Si hubiera podido suponer que mi tía había contado estos pormenores para mi exclusivo beneficio, y como un acto de confianza en mí, me habría sentido muy honrado, y habría augurado favorablemente de una muestra semejante de su buena opinión.
Pero apenas pude dejar de observar que se había lanzado a ellos principalmente porque la cuestión había surgido en su propia mente, y con muy poca referencia a mí, aunque se hubiera dirigido a mí a falta de cualquier otra persona.
Al mismo tiempo, debo decir que la generosidad con que defendía al pobre e inofensivo señor Dick no solo infundió en mi joven pecho cierta esperanza egoísta para mí mismo, sino que hizo que sintiera por ella una afectuosa y desinteresada tibieza.