El señor Jorkins no era ni mucho menos la temible criatura que uno podría haber esperado, sino un hombre grandote, apacible, de rostro terso y unos sesenta años, que tomaba tanto rapé que en los tribunales existía la tradición de que vivía principalmente de ese estimulante, ya que le quedaba poco espacio en el organismo para cualquier otro artículo alimenticio.
—Supongo que le habrá mencionado esto al señor Spenlow —dijo el señor Jorkins, cuando hubo escuchado mi relato hasta el final, con gran inquietud.
Respondí que sí, y le dije que el señor Spenlow había mencionado su nombre.
—¿Dijo que debía oponerme? —preguntó el señor Jorkins.
Me veía obligado a reconocer que el señor Spenlow lo había considerado probable.
—Siento mucho decirle, Mr. Copperfield, que no puedo favorecer su propósito —dijo Mr. Jorkins, nervioso—. El caso es que... pero tengo una cita en el banco, si me hace el favor de disculparme.
Con esto se levantó a toda prisa y se disponía a salir de la habitación, cuando me tomé la libertad de decir que temía, entonces, ¿que no había forma de arreglar el asunto?
—¡No! —dijo el señor Jorkins, deteniéndose en la puerta para negar con la cabeza—. ¡Oh, no! Me opongo, ya sabe —lo cual dijo con mucha rapidez, y salió—. Debe usted saber, Mr. Copperfield —añadió, asomándose de nuevo por la puerta con inquietud—, que si el señor Spenlow se opone...
—Personalmente, él no tiene objeción alguna, señor —dije.