—Oh, no —dije con un esfuerzo.
“¡Gracias!” Sacó su pañuelo de bolsillo y comenzó a secarse las palms de las manos. “Señorita Agnes, maestro Copperfield—”
—¿Bien, Uriah?
—¡Oh, qué agradable es que lo llamen a uno Uriah, espontáneamente! —exclamó, y dio un respingo, como un pez convulsivo—. ¿Le ha parecido que esta noche estaba muy hermosa, amo Copperfield?
—Pensé que estaba como siempre: superior, en todos los aspectos, a todos los que la rodeaban —repliqué.
“¡Oh, gracias! ¡Es tan verdad!”, exclamó. “¡Oh, muchas gracias por eso!”.
—En absoluto —dije con altivez—. No hay ninguna razón para que me des las gracias.
—Por eso, maestro Copperfield —dijo Uriah—, es, de hecho, la confianza de que voy a tomarme la libertad de hacerle partícipe. Humilde como soy —se frotó las manos con más fuerza y miraba alternativamente a ellas y al fuego—, humilde como es mi madre, y modesto como nuestro pobre pero honrado techo ha sido siempre, la imagen de la señorita Agnes (no me importa confiarle mi secreto, maestro Copperfield, pues siempre me he deshecho en atenciones hacia usted desde el primer momento en que tuve el placer de contemplarle en un carrito de poni) ha estado en mi pecho durante años. ¡Oh, maestro Copperfield, con qué puro afecto amo la tierra que pisa mi Agnes!
Creo que tuve la idea delirante de sacar el hierro al rojo vivo del fuego y atravesarlo con él. Se me fue de la cabeza con un impacto, como una bala disparada de un rifle: pero la imagen de Agnes, ultrajada por tan solo un pensamiento de este animal pelirrojo, permaneció en mi mente