Uno de los amigos de Steerforth se llamaba Grainger, y el otro Markham.
Eran ambos tipos muy alegres y animados; Grainger, algo mayor que Steerforth; Markham, de aspecto juvenil y, diría yo, de no más de veinte años.
Observé que este último siempre hablaba de sí mismo de forma indefinida, como «un hombre», y rara vez o nunca en primera persona del singular.
—Uno podría pasárselo muy bien aquí, señor Copperfield —dijo Markham—, refiriéndose a sí mismo.
—No es una mala situación —dije—, y las habitaciones son realmente espaciosas.
—Espero que ambos traigan buen apetito —dijo Steerforth.
—Por mi honor —respondió Markham—, la ciudad parece afinarle el apetito a uno. Uno tiene hambre todo el día. Uno no hace más que comer.
Avergonzado un poco al principio, y sintiéndome demasiado joven para presidir, hice que Steerforth ocupara la cabecera de la mesa cuando se anunció la cena, y me senté enfrente de él. Todo era muy bueno; no escatimamos el vino; y él se esmeró con tanta brillantez para que todo saliera bien, que no hubo pausa en nuestra festividad. Yo no era una compañía tan buena durante la cena como me hubiera gustado ser, pues mi silla estaba frente a la puerta, y mi atención se