Tempestad
Me acerco ahora a un acontecimiento de mi vida tan indeleble, tan espantoso, tan ligado por una variedad infinita de lazos a todo lo que lo ha precedido en estas páginas que, desde el principio de mi narración, lo he visto crecer cada vez más a medida que avanzaba, como una gran torre en una llanura, y proyectar su sombra anticipada incluso sobre los incidentes de mis días infantiles.
Durante años después de que ocurriera, lo soñé a menudo.
Me he despertado con una impresión tan viva de ello, que su furia aún ha parecido bramar en mi habitación silenciosa, en la noche quieta.
Lo sueño a veces, aunque a intervalos más largos e inciertos, hasta el día de hoy.
Tengo una asociación entre eso y un viento borrascoso, o la más leve mención de una orilla marina, tan fuerte como cualquier otra de la que mi mente sea consciente.
Tan claramente como contemplo lo que sucedió, trataré de ponerlo por escrito. No lo recuerdo, sino que lo veo suceder; pues vuelve a ocurrir ante mí.
Aproximándose con rapidez la fecha de zarpe del barco de emigrantes, mi buena vieja nodriza (que casi se muere de pena por mí cuando nos reencontramos) vino a Londres. Yo estaba constantemente con ella, con su hermano y con los Micawber (ya que solían reunirse mucho); pero a Emily nunca la volví a ver.