Me pierdo en el recuerdo de esta deliciosa conversación, y del vals, cuando ella vuelve a mí, con un sencillo caballero de edad avanzada que ha estado jugando al whist toda la noche del brazo, y me dice:
—¡Ah! ¡Aquí está mi audaz amigo! El Sr. Chestle quiere conocerle, Sr. Copperfield.
Siento a la vez que es un amigo de la familia, y me complace mucho.
—Admiro su gusto, caballero —dice el señor Chestle—. Le honra. Supongo que el lúpulo no le interesará mucho; pero yo mismo soy un productor bastante grande; y si alguna vez le apetece venir por nuestra zona —por los alrededores de Ashford— y echar un vistazo por nuestra finca, estaremos encantados de que se quede todo el tiempo que quiera.
Doy las gracias efusivamente al señor Chestle y le estrecho la mano. Creo que estoy en un sueño feliz.
Vuelvo a bailar el vals con la mayor de las señoritas Larkins. ¡Dice que bailo muy bien!
Me voy a casa en un estado de indescriptible dicha, y bailo en sueños, durante toda la noche, con el brazo alrededor de la cintura azul de mi querida divinidad.
Durante unos días después, ando perdido en reflexiones arrebatadas; pero no la veo ni en la calle ni cuando voy a visitarla. Me consuelo a medias de esta decepción con la prenda sagrada, la flor marchita.
—Trotwood —dice Agnes un día después de cenar—. ¿Quién crees que se va a casar mañana? Alguien a quien admiras.
—Supongo que tú no, ¿Agnes?
“¡Yo no!”, levantando su rostro alegre de la partitura que está copiando. “¿Le oye, papá?—La mayor de las señoritas Larkins”.