Por esta precisa razón, había tomado prestada la media guinea, para no quedarme sin fondos para mis gastos de viaje. En consecuencia, cuando llegó la noche del sábado, y todos esperábamos en el almacén a que nos pagaran, y Tipp el carretero, que siempre tenía precedencia, entró el primero a cobrar su dinero, le di la mano a Mick Walker; le pedí que, cuando le llegara su turno de cobro, le dijera al señor Quinion que me había ido a mudar mi caja a lo de Tipp; y, despidiéndome por última vez de Mealy Potatoes, salí huyendo.
Mi baúl estaba en mi antiguo alojamiento, al otro lado del agua, y yo había escrito la dirección en el dorso de una de nuestras tarjetas de visita que clavábamos en los barriles: «Maestro David, a conservar hasta que se reclue, en la Oficina de Coches, Dover».
Esto lo llevaba en el bolsillo listo para ponérselo al baúl, después de haberlo sacado de la casa; y mientras caminaba hacia mi alojamiento, miraba a mi alrededor en busca de alguien que me ayudara a llevarlo a la oficina de reservas.
Había un joven de piernas largas con un carrito de burro muy pequeño y vacío, de pie cerca del Obelisco, en Blackfriars Road, a quien le crucé la mirada al pasar y que, dirigiéndose a mí como «Medio chelín de mala calaña», esperaba que «lo volviera a reconocer para poder identificarlo», en alusión, no me cabe duda, a que me había quedado mirándolo. Me detuve para asegurarle que no lo había hecho con mala educación, sino con la duda de si le apetecería o no hacer un encargo.
“¿Qué trabajo?”, dijo el joven de piernas largas.
—Mover una caja —respondí.
—¿Qué caja? —dijo el joven de piernas largas.
Le conté cuál era la mía, que estaba por aquella calle de allí, y que quería que la llevase a la oficina de diligencias de Dover por seis peniques.