—Me quedé tan sorprendido al principio —le dije, dándole la bienvenida con toda la cordialidad que sentía—, que apenas tenía aliento para saludarte, Steerforth.
—Bueno, verme a mí es mano de santo, como dicen los escoceses —respondió Steerforth—, y lo mismo es verte a ti, Daisy, en todo tu esplendor. ¿Cómo estás, pequeño Baco?
—Muy bien —dije—; y hoy no estoy en plan nada bacanal, aunque confieso que formo parte de otro trío.
—A todos los cuales encontré en la calle, alabándote a voz en grito —replicó Steerforth—. ¿Quién es nuestro amigo de las mallas?
Le di la mejor idea que pude, en pocas palabras, del señor Micawber. Se rio con ganas de mi endeble retrato de aquel caballero, y dijo que era un hombre digno de conocer y que tenía que conocerlo.
«Pero ¿quién te imaginas que es nuestro otro amigo?», dije a mi vez.
—Sabe Dios —dijo Steerforth—. ¿No será un pesado, espero? Me pareció que tenía un poco de pinta de serlo.
—¡Traddles! —repliqué triunfante.
“¿Quién es ese?”, preguntó Steerforth, a su manera despreocupada.
—¿No te acuerdas de Traddles? ¿Traddles, el de nuestra habitación en Salem House?
—¡Oh! ¡Ese tipo! —dijo Steerforth, golpeando con el hocking un trozo de carbón en lo alto de la hoguera—. ¿Sigue siendo tan blando como siempre? Y a todo esto, ¿dónde demonios lo pescaste?