estrías, para meter cuchillos y tenedores, las cuales, felizmente para la humanidad, ya están obsoletas.
La señorita Murdstone me dio sus fríos nudillos y se sentó con severa rigidez. El señor Spenlow cerró la puerta, me indicó que tomara una silla y se quedó de pie sobre la alfombra, frente a la chimenea.
—Tenga la bondad de enseñarle al señor Copperfield —dijo el señor Spenlow—, lo que lleva en el bolso de mano, señorita Murdstone.
Creo que era el viejo y conocido bolso de mano de acero de mi infancia, que cerraba de golpe como un mordisco. Comprimiendo los labios, en sintonía con el chasquido, la señorita Murdstone lo abrió —abriendo un poco la boca al mismo tiempo— y sacó mi última carta a Dora, rebosante de expresiones de devoto cariño.
—Creo que esa es su letra, ¿verdad, Mr. Copperfield? —dijo Mr. Spenlow.
Tenía mucho calor, y la voz que oí era muy distinta a la mía, cuando dije: «¡Así es, señor!».
—Si no me equivoco —dijo el señor Spenlow, mientras la señorita Murdstone sacaba del bolso un paquete de cartas atado con el más lindo trozo de cinta azul—, ¿esas también son de su pluma, señor Copperfield?
Se los tomé con una sensación de absoluta desolación; y, al echar una ojeada a frases encabezadas como «Mi siempre queridísima y propia Dora», «Mi ángel más amado», «Mi bien amada para siempre» y otras por el estilo, me ruboricé profundamente e incliné la cabeza.
—¡No, gracias! —dijo el señor Spenlow con frialdad, mientras se los ofrecía de vuelta mecánicamente—. ¡No voy a privarle de ellos. Señorita Murdstone, tenga la amabilidad de continuar!