Le respondí apresuradamente, en el sentido de que esperaba que el error en el que me había visto arrastrado por la naturaleza desesperada de mi amor no le indujera a pensar que yo también era un mercenario.
“No aludo al asunto en ese sentido —dijo el señor Spenlow—. Sería mejor para usted, y para todos nosotros, que fuera usted mercenario, señor Copperfield; quiero decir, que fuera más prudente y estuviera menos influenciado por todas estas tonterías juveniles. No. Simplemente digo, con un propósito muy distinto, que probablemente usted sabe que tengo algunos bienes que legar a mi hija”.
Ciertamente lo suponía.
—Y difícilmente podrá pensar usted —dijo el señor Spenlow—, teniendo experiencia de lo que vemos aquí, en los Comunes, todos los días, acerca de los diversos procedimientos inexplicables y negligentes de los hombres con respecto a sus disposiciones testamentarias —de todos los temas, aquel en el que tal vez se hallan las más extrañas revelaciones de la inconstancia humana—, sino que las mías están hechas?
Incliné la cabeza en señal de aquiescencia.
“No debería permitir”, dijo el señor Spenlow, con un evidente aumento de sentimiento piadoso, y sacudiendo lentamente la cabeza mientras se balanceaba alternativamente sobre las puntas de los pies y los talones, “que mi adecuada previsión para con mi hija se viera afectada por una insensatez juvenil como la presente. Es pura insensatez. Pura tontería. Dentro de poco, pesará menos que una pluma. Pero podría —podría—, si este asunto necio no se abandonara por completo y para siempre, verme inducido en algún momento de ansiedad a protegerla de las consecuencias de cualquier paso insensato en el camino del matrimonio, y rodearla de defensas contra ellas. Ahora bien, señor Copperfield, espero que no haga usted necesario que yo abra, ni siquiera por un cuarto de hora, esa página cerrada en el libro de la vida, ni que