—Sr. Dick —dijo mi tía—, no sea tonto, porque nadie puede ser más discreto que usted cuando se lo propone. Todos lo sabemos. Así que no sea tonto, sea lo que sea.
El caballero se puso serio al instante y me miró, según creí, como si quisiera suplicarme que no dijera nada sobre la ventana.
—Señor Dick —dijo mi tía—, ¿me ha oído mencionar a David Copperfield? Y ahora no pretenda no tener memoria, porque usted y yo sabemos que no es así.
—¿David Copperfield? —dijo el señor Dick, quien no me pareció recordar gran cosa al respecto—. ¿David Copperfield? Ah, sí, claro. David, por supuesto.
—Bueno —dijo mi tía—, este es su muchacho, su hijo. Sería tan parecido a su padre como es posible serlo, si no fuera también tan parecido a su madre.
—¿Su hijo? —dijo el señor Dick—. ¿El hijo de David? ¡Vaya!
—Sí —continuó mi tía—, y ha hecho una buena jugada. Se ha fugado. ¡Ah! Su hermana, Betsey Trotwood, jamás se habría fugado.
Mi tía meneó la cabeza con firmeza, confiada en el carácter y la conducta de la niña que nunca nació.
—¡Oh! ¿Crees que no se habría escapado? —dijo el señor Dick.
—¡Bendito y alabado sea el hombre —exclamó mi tía con brusquedad—, cómo habla! ¿Acaso no sé yo que no lo habría hecho? Habría vivido con su madrina, y nos habríamos devoto afecto la una a la otra. ¿A qué santo, por Dios, iba su hermana, Betsey Trotwood, a huir de ninguna parte o a irse a ninguna otra?
—En ninguna parte —dijo el señor Dick.