Miserables pequeños propiciadores de un Ídolo implacable, ¡qué abyectos éramos con él!
¡Qué gran comienzo en la vida me parece ahora, al echar la vista atrás, haber sido tan mezquino y servil con un hombre de tales prendas y pretensiones!
Aquí estoy sentado en el escritorio de nuevo, observando su ojo—observando su ojo con humildad, mientras pauta un cuaderno de aritmética para otra víctima cuyas manos acaban de ser aplastadas por esa misma regla, y que intenta calmar el escozor con un pañuelo de bolsillo.
Tengo mucho que hacer. No miro su ojo por inercia, sino porque me siento mórbidamente atraído por él, con el temeroso deseo de saber qué hará a continuación, y si será mi turno de sufrir o el de algún otro.
Un pasillo de muchachos pequeños más allá de mí, con el mismo interés en su ojo, también lo observan. Creo que él lo sabe, aunque finge que no. Hace muecas horribles mientras pauta el cuaderno de aritmética; y ahora echa una mirada de soslayo por nuestro pasillo, y todos nos inclinamos sobre nuestros libros y temblamos. Un momento después volvemos a vigilarlo.
Un infeliz culpable, hallado culpable de una lección imperfecta, se acerca a su orden. El culpable tartamudea excusas y profesa la determinación de hacerlo mejor mañana. El señor Creakle cuenta un chiste antes de golpearlo, y nos reímos de él—miserables perrillos, nos reímos, con los rostros blancos como la ceniza y el corazón hundiéndose en las botas.
Aquí me siento de nuevo al escritorio, en una somnolienta tarde de verano. Un zumbido y un ronroneo se levantan a mi alrededor, como si los muchachos fueran montones de moscardones.