He domesticado ese misterio salvaje de la taquigrafía. Gano con ello un ingreso respetable. Gozo de gran reputación por mis logros en todo lo concerniente a este arte, y formo parte de un grupo de otras once personas que registran los debates del Parlamento para un periódico matutino.
Noche tras noche, consigno predicciones que jamás se cumplen, promesas que nunca se realizan, explicaciones destinadas únicamente a confundir. Me revuelco en palabras.
Britannia, esa infortunada fémina, se halla siempre ante mí como un ave embridada: atravesada de parte a parte por plumas de oficina, y atada de pies y manos con cinta roja.
Estoy lo suficientemente tras bambalinas como para conocer el valor de la vida política. Soy un completo escéptico al respecto y jamás seré convertido.
Mi querido viejo Traddles ha probado suerte en la misma ocupación, pero no es lo suyo. Se toma su fracaso con el mejor humor y me recuerda que siempre se ha considerado lento. Tiene colaboraciones ocasionales en el mismo periódico, recopilando los datos de temas áridos sobre los que luego escribirán y que adornarán mentes más fértiles.
Está colegiado como abogado y, con admirable laboriosidad y abnegación, ha reunido otros cien libras para pagar los honorarios de un especialista en transmisiones cuyas oficinas frecuenta. Durante su jura se consumió una gran cantidad de oporto muy caliente y, a juzgar por la cifra, supongo que el Inner Temple debió de sacar provecho de ello.
He salido de otro modo. Me he dedicado con temor y temblores a la autoría. Escribí una pequeña obra, en secreto, y la envié a una revista, y fue publicada en la revista. Desde entonces, he cobrado ánimo para escribir