Cuando salimos al camino rural, sin embargo, le permitió relajarse un poco; y mirándome desde su valle de cojines a su lado, me preguntó si era feliz.
—Muy feliz de verdad, gracias, tía —dije.
Se sintió muy complacida; y, teniendo ambas manos ocupadas, me dio una palmada en la cabeza con la fusta.
—¿Es un colegio grande, tía? —le pregunté.
—Pues no lo sé —dijo mi tía—. Primero vamos a casa del señor Wickfield.
—¿Tiene escuela? —le pregunté.
—No, Trot —dijo mi tía—. Tiene un despacho.
Pedí que no me diera más información sobre el señor Wickfield, ya que ella no ofreció ninguna, y conversamos sobre otros temas hasta que llegamos a Canterbury, donde, como era día de mercado, mi tía tuvo una gran oportunidad de infiltrar al poni tordo entre carros, canastas, verduras y puestos de buhoneros.
Los giros y piruetas al borde del abismo que dimos nos atrajeron una variedad de comentarios por parte de la gente que andaba por allí, los cuales no siempre fueron halagüeños; pero mi tía siguió conduciendo con absoluta indiferencia y me atrevo a decir que habría seguido su propio camino con la misma flema a través del territorio enemigo.
Por fin nos detuvimos ante una casa muy antigua que se abombaba sobre el camino; una casa con largas y bajas ventanas de celosía que se abombaban aún más, y vigas con cabezas esculpidas en los extremos que también se abombaban, de modo que me imaginé que toda la casa se inclinaba hacia delante, intentando ver quién pasaba por la estrecha acera de abajo.