Me produjo una gran desdicha oírlo, y miré los ojos rojos de la señora Micawber con la más profunda simpatía.
—A excepción del talón de un queso de Holanda —que no se adapta a las necesidades de una familia joven—, dijo la señora Micawber, no hay absolutamente ni pizca de nada en la despensa. Yo solía hablar de la despensa cuando vivía con papá y mamá, y uso la palabra casi inconscientemente. Lo que quiero expresar es que no hay nada para comer en la casa.
—¡Válgame Dios! —dije, con gran preocupación.
Llevaba dos o tres chelines del dinero de mi semana en el bolsillo—por lo que deduzco que debió de ser un miércoles por la noche cuando mantuvimos esta conversación—, y los saqué apresuradamente, rogando a la señora Micawber con sincera emoción que los aceptara en calidad de préstamo. Pero aquella señora, dándome un beso y obligándome a guardarlos de nuevo en el bolsillo, respondió que ni pensarlo.
—¡No, querido maestro Copperfield —dijo ella—, lejos esté de mi pensamiento! Pero usted tiene una discreción más allá de sus años y puede prestarme otro tipo de servicio, si quiere; y un servicio que aceptaré con agradecimiento.
Le rogué a la señora Micawber que lo bautizara.
“Yo misma me he desprendido de la plata —dijo la señora Micawber—. > Seis cucharillas de té, dos de sal y unas pinzas de azúcar; en distintas ocasiones he pedido dinero sobre ellas, en secreto, con mis propias manos. Pero los mellizos atan mucho; y para mí, con mis recuerdos de papá y mamá, estas transacciones son muy dolorosas. Todavía