Lo creo así, porque me hizo señas para que subiera, con una expresión muy nueva y maternal en el rostro, y me rodeó el cuello con el brazo, y me dio justamente el tipo de beso que le habría dado a su propio hijo. Apenas tuve tiempo de volver a bajar antes de que el coche arrancara, y apenas podía ver a la familia por los pañuelos que agitaban. Se fue en un minuto. La Orfandad y yo nos quedamos mirando vacíamente el uno al otro en medio del camino, y luego nos dimos la mano y nos dijimos adiós; ella regresando, supongo, al asilo de San Lucas, mientras yo iba a empezar mi fatigoso día en Murdstone y Grinby.
Pero sin intención de pasar muchos más días fatigosos allí. No. Había decidido huir; marcharme, por medios unos u otros, al campo, a la única pariente que me quedaba en el mundo, y contarle mi historia a mi tía, la señorita Betsey. Ya he observado que no sé cómo esta idea desesperada vino a mi cabeza. Pero, una vez allí, se quedó y se endureció hasta convertirse en un propósito como jamás he abrigado un propósito más determinado en mi vida. Estoy muy lejos de creer que hubiera en ello nada esperanzador, pero mi mente estaba firmemente decidida a que debía llevarse a cabo.
Una y otra vez, y cien veces más, desde la noche en que el pensamiento se me había cruzado por primera vez y ahuyentado el sueño, había repasado aquella vieja historia de mi pobre madre sobre mi nacimiento, que en otros tiempos había sido uno de mis grandes deleites escucharle contar y que me sabía de memoria. Mi tía entraba en esa historia y salía de ella como un personaje temible y espantoso; pero había un pequeño detalle en su comportamiento en el que me gustaba detenerme y que me daba una ligera sombra de aliento. No podía olvidar cómo mi madre había creído sentir que ella le tocaba el lindo cabello con mano no despiadada; y aunque bien podía ser pura fantasía de mi madre y carecer por completo de fundamento real,