en la garganta, a consecuencia de haberme olvidado de apartar la boca del ojo de la cerradura y poner el oído en su lugar; y aunque sus palabras me hicieron bastante cosquillas, no las oí.
—¿Cuándo, Peggotty?
“Mañana.”
—¿Es esa la razón por la que la señorita Murdstone sacó la ropa de mis cajones? —lo cual había hecho, aunque había olvidado mencionarlo.
—Sí —dijo Peggotty—. Baúl.
—¿No veré a mamá?
«Sí», dijo Peggotty. «Buenos días».
Entonces Peggotty ajustó la boca a la cerradura y pronunció estas palabras a través de ella con tanta emoción y fervor como me atreveré a afirmar que haya transmitido jamás una cerradura: encajando cada pequeña frase entrecortada en un pequeño estallido convulsivo propio.
“Davy, querido.
Si no he estado azackly tan unida a ti. Últimamente, como solía estarlo. No es porque no te quiera. Igual y más, mi muñequito lindo.
Es porque creí que era mejor para ti. Y para alguien más también.
Davy, vida mía, ¿estás escuchando? ¿Puedes oír?”
—S-s-s-sí, Peggotty! —sollocé.
“¡Mi niño!” dijo Peggotty, con infinita compasión. > “Lo que quiero decir es. Que nunca debes olvidarme. Pues yo nunca te olvidaré. Y cuidaré tanto de tu