Les conté qué buen muchacho era Steerforth, y qué gran protector mío, y Peggotty dijo que caminaría veinte millas para verlo. Tomé al pequeño bebé en mis brazos cuando se despertó y lo arrullé con cariño. Cuando volvió a dormirse, me arrimé al costado de mi madre, según mi vieja costumbre, interrumpida ya desde hacía mucho tiempo, y me senté con los brazos rodeando su cintura, y mi mejilla rojiza sobre su hombro, y una vez más sentí su hermoso cabello caer sobre mí —como el ala de un ángel, solía pensar, según recuerdo— y fui en verdad muy feliz.
Mientras estaba así sentado, mirando el fuego y viendo imágenes en las ascuas al rojo vivo, casi creí que nunca me había marchado; que el señor y la señorita Murdstone eran tales imágenes y se desvanecerían cuando el fuego bajara; y que no había nada real en todo lo que recordaba, salvo mi madre, Peggotty y yo.
Peggotty zurcía un calcetín mientras hubo luz para ver, y luego se quedó sentada con él puesto en la mano izquierda como si fuera un guante, y la aguja en la derecha, lista para dar otra puntada cada vez que había una llamarada. No puedo concebir de quiénes habrían sido aquellos calcetines que Peggotty siempre estaba zurciendo, ni de dónde pudo haber salido un suministro tan inagotable de calcetines necesitados de zurcido. Desde mi más tierna infancia parecía haber estado siempre ocupada en esa clase de costura, y nunca, por casualidad, en ninguna otra.
—Me pregunto —dijo Peggotty, a quien a veces le entraba el gusanillo de la curiosidad por algún tema de lo más inesperado—, qué habrá sido de la tía abuela de Davy.
—¡Válgame Dios, Peggotty! —observó mi madre, saliendo de un ensueño—, ¡qué tonterías dices!