Tan pronto como llegó aquí y vio el agua, se detuvo como si hubiera llegado a su destino; y poco después avanzó lentamente por la orilla del río, mirándolo fijamente.
Todo el camino hasta aquí, había supuesto que iba a alguna casa; de hecho, había alimentado vagamente la esperanza de que la casa estuviera relacionada de algún modo con la muchacha desaparecida. Pero aquel único vistazo oscuro al río, a través del portal, me había preparado instintivamente para que ella no fuera más lejos.
El vecindario era sombrío por aquel entonces; tan opresivo, triste y solitario de noche como cualquier otro de los alrededores de Londres. No había ni muelles ni casas en el melancólico páramo de la carretera junto a la gran Prisión desierta.
Una acequia perezosa depositaba su fango en los muros de la prisión. Hierba basta y malas hierbas crecían desordenadamente por toda la tierra pantanosa de los alrededores.
En una parte, los esqueletos de casas, malamente comenzados y nunca terminados, se pudrían. En otra, el suelo estaba atiborrado de monstruosos hierros mohosos —calderas de vapor, ruedas, manivelas, tubos, hornos, paletas, anclas, campanas de buzo, aspas de molino de viento y no sé qué extraños objetos—, acumulados por algún especulador y postrados en el polvo, bajo los cuales —al haberse hundido en el terreno por su propio peso durante el tiempo húmedo— daban la impresión de intentar ocultarse en vano.
El choque y el fulgor de diversas fábricas de fuego a orillas del río se alzó por la noche para perturbar todo, excepto el humo denso y continuo que brotaba de sus chimeneas. Brechas fangosas y calzadas, serpenteando entre viejos pilotes de madera —a los que se aferraba una sustancia enfermiza, como cabello