Con otra rápida mirada hacia ellos, y una mirada hacia mí que parecía penetrar en mis pensamientos más íntimos.
—Señorita Dartle —repliqué—, le ruego que no piense...
“¡No lo hago!”, dijo ella. “¡Dios mío, no supongas que pienso nada! No soy desconfiada. Solo hago una pregunta. No expongo ninguna opinión. Quiero fundamentar una opinión en lo que me dices. Entonces, ¿no es así? ¡Bien! Me alegra mucho saberlo”.
—Ciertamente no es verdad —dije, desconcertado—, que yo sea responsable de que Steerforth haya estado fuera de casa más tiempo de lo habitual —si es que lo ha estado, cosa que en este momento realmente ignoro, a menos que se lo entienda por usted. Hace mucho que no lo veía, hasta anoche.
“¿No?”
“¡Ciertamente, señorita Dartle, no!”
Al mirarme de frente, vi que su rostro se afilaba y palidecía más, y que las marcas de la vieja herida se alargaban hasta cortarle el labio deformado, adentrarse profundamente en el labio inferior y descender oblicuamente por la cara.
Hubo algo positivamente espantoso para mí en esto, y en el brillo de sus ojos, mientras decía, mirándome fijamente:
“¿Qué está haciendo?”
Repetí las palabras, más para mí que para ella, tan grande era mi asombro.
—¿Qué está haciendo? —dijo ella, con un anhelo que parecía capaz de consumirla como un fuego—. ¿En qué le está ayudando ese hombre