Una sensación empalagosa de grasa de carne tibia me pesa (comimos hace una hora o dos), y tengo la cabeza tan pesada como el plomo. Daría el mundo por dormirse. Me siento con los ojos fijos en el señor Creakle, parpadeando ante él como un joven búho; cuando el sueño me domina por un minuto, él todavía se asoma a través de mi sopor, gobernando esos libros de cuentas, hasta que se acerca sigilosamente por detrás y me despierta a una percepción más clara de él, con un verdugón rojo en la espalda.
Aquí estoy en el patio de recreo, con los ojos todavía fascinados por él, aunque no pueda verle. La ventana situada a poca distancia, desde la cual sé que está almorzando, lo representa a él, y yo miro fijamente esa ventana en su lugar.
Si asoma la cara cerca de ella, la mía adopta una expresión suplicante y sumisa. Si mira a través de los cristales, el muchacho más audaz (salvo Steerforth) se detiene en mitad de un grito o alarido y se vuelve contemplativo.
Un día, Traddles (el chico más desgraciado del mundo) rompe esa ventana accidentalmente con una pelota. Todavía me estremezco en este momento ante la tremenda sensación de ver cómo ocurre y de sentir que la pelota ha ido a dar en la sagrada cabeza del señor Creakle.
¡Pobre Traddles! Con un ajustado traje azul celeste que hacía que sus brazos y piernas parecieran salchichas alemanas o budines arrollados, era el más alegre y el más desgraciado de todos los muchachos. Siempre lo estaban zurrando —creo que lo zurraron todos los días de aquel semestre, excepto un lunes festivo en el que solo le dieron con la regla en ambas manos—, y siempre iba a escribirle a su tío sobre el asunto, y nunca lo hacía.