—¿Es toda su familia, señora? —dijo mi tía.
—Por el momento no hay más —respondió la señora Micawber.
—Dios santo, no quise decir eso, señora —dijo mi tía—. Quiero decir, ¿son todos suyos?
—Señora —respondió el señor Micawber—, es una gran verdad.
—Y ese joven mayor, ahora —dijo mi tía, meditabunda—, ¿para qué ha sido educado?
—Era mi esperanza al venir aquí —dijo el señor Micawber—, haber metido a Wilkins en la Iglesia; o tal vez exprese mi sentido con mayor rigor si digo en el Coro. Pero no había vacante para tenor en el venerable Edificio por el que esta ciudad es tan justamente eminente; y él ha—en suma, ha contraído la costumbre de cantar en tabernas, en lugar de en edificios sagrados.
—Pero tiene buenas intenciones —dijo la señora Micawber con ternura.
—Me atrevo a decir, querida —replicó el señor Micawber—, que tiene las mejores intenciones; pero aún no he visto que lleve a cabo su propósito en ninguna dirección dada.
La melancolía en el aspecto del señor Micawber volvió a apoderarse de él, y preguntó, con cierto genio, ¿qué se suponía que debía hacer? ¿Acaso había nacido carpintero o pintor de carrozas, del mismo modo que no había nacido pájaro? ¿Acaso podía ir a la calle de al lado y abrir una botica? ¿Acaso podía presentarse en las próximas audiencias y proclamarse abogado?