—¿En qué sentido lo dices? ¿En el sentido deshonesto? —dijo Steerforth.
“Junta esto y aquello, alumno mío del alma”, replicó la cauta Mowcher, tocándose la nariz, “opérate según la regla del Secreto en todos los gremios, y el producto te dará el resultado deseado.
Digo que yo misma hago un poco de eso.
- Una Duaresa, lo llama pomada para los labios.
- Otra, lo llama guantes.
- Otra, lo llama encaje de cuello.
- Otra, lo llama abanico.
Yo lo llamo como sea que ellas lo llamen. Se lo suministramos, pero mantenemos el truco entre nosotras, y fingimos con tal descaro que preferirían ponérselo ante todo un salón de recepciones antes que ante mí.
Y cuando las atiendo, a veces me dicen—con él puesto, bien cargado y sin error—: «¿Qué tal me veo, Mowcher? ¿Estoy pálida?».
¡Ja, ja, ja, ja! ¿No es refrescante eso, amigo mío!
Jamás en mis días vi nada semejante a la señora Mowcher de pie sobre la mesa del comedor, disfrutando intensamente de aquel refrigerio, frotando afanosamente la cabeza de Steerforth y guiñándome un ojo por encima de ella.
—¡Ah! —dijo ella—. Cosas así no tienen mucha demanda por estos lares. ¡Eso me vuelve a deprimir! No he visto a una mujer bonita desde que estoy aquí, chulita.
—¿No? —dijo Steerforth.
—Ni rastro de ninguno —respondió la señorita Mowcher.