—¿Mi propia casa? —repitió el señor Murdstone—. ¡Clara!
“Nuestra propia casa, quiero decir —tartamudeó mi madre, visiblemente asustada—; espero que sepas a qué me refiero, Edward; es muy duro que en tu propia casa yo no pueda decir una palabra sobre asuntos domésticos. Estoy segura de que me apañaba muy bien antes de casarnos. Ahí están las pruebas —dijo mi madre, sollozando—; ¡pregúntale a Peggotty si no lo hacía muy bien cuando nadie se metía en medio!”.
—Edward —dijo la señorita Murdstone—, que se acabe esto de una vez. Me voy mañana.
—Jane Murdstone —dijo su hermano—, ¡silencio! ¿Cómo te atreves a insinuar que no conoces mi carácter mejor de lo que tus palabras insinúan?
—Estoy segura —prosiguió mi pobre madre, en una clara desventaja y entre muchas lágrimas—, de que no quiero que nadie se marche. Me sentiría muy desgraciada y triste si alguien se fuera. No pido mucho. No soy desrazonable. Solo quiero que me consulten a veces. Estoy muy agradecida con cualquiera que me ayude, y solo quiero que me consulten, aunque sea por mera formalidad, a veces. Creí que te gustaba, en una época, que yo fuera un poco inexperta y aniñada, Edward —estoy segura de que lo dijiste—, pero ahora parece que me odias por eso, eres tan severo.
—Edward —dijo de nuevo la señorita Murdstone—, que se acabe esto de una vez. Me voy mañana.
“Jane Murdstone”, tronó el señor Murdstone. “¿Quieres callarte? ¿Cómo te atreves?”.
La señorita Murdstone liberó de su cautiverio a su pañuelo de bolsillo y se lo llevó ante los ojos.