debajo de mi cuello —dijo—, y vuélveme hacia ti, porque tu rostro se está alejando mucho y quiero que esté cerca. Lo puse como ella pidió; ¡y oh, Davy! había llegado el momento en que mis primeras palabras de despedida para ti eran ciertas —cuando ella se alegraba de apoyar su pobre cabeza en el brazo de su estúpida, gruñona y vieja Peggotty—, ¡y murió como un niño que se hubiera quedado
Así terminó el relato de Peggotty.
Desde el momento en que tuve noticia de la muerte de mi madre, la idea de cómo había sido ella en los últimos tiempos se había esfumado de mí. La recordaba, desde aquel instante, únicamente como la joven madre de mis primeros recuerdos, que solía enroscar sus rizos luminosos una y otra vez alrededor de su dedo, y bailar conmigo al atardecer en el salón.
Lo que Peggotty me había contado ahora, estaba tan lejos de devolverme al período posterior, que arraigó la imagen más temprana en mi mente. Puede resultar curioso, pero es verdad. En su muerte, remontó el vuelo hacia su juventud serena y sin tribulaciones, y borró todo lo demás.
La madre que yacía en la tumba era la madre de mi infancia; la criatura en sus brazos era yo mismo, tal como había sido una vez, acunado para siempre en su seno.