—Ahí está Charley Pyegrave, el hijo del duque —dijo—. ¿Conoces a Charley? —asomándose para mirarle la cara.
—Un poco —dijo Steerforth.
“¡Qué hombre está hecho! ¡Qué bigotes! En cuanto a las piernas de Charley, si fueran tan solo un par (que no lo son), desafiarían cualquier competencia. ¿Podrías creer que intentó prescindir de mí, ¡y en los Guardias de Corps, nada menos!?”.
«¡Loco!», dijo Steerforth.
—Eso parece. Sin embargo, loco o cuerdo, lo intentó —respondió la señorita Mowcher—. ¿Qué hace, sino que, de repente, se mete en una perfumería y quiere comprar un frasco de Líquido de Madagascar?
—¿Charley? —dijo Steerforth.
“Charley sí. Pero no tienen nada del Líquido de Madagascar”.
—¿Qué es? ¿Algo para beber? —preguntó Steerforth.
“¿Que si es para beber?”, replicó la señorita Mowcher, deteniéndose para darle una palmada en la mejilla. “Para arreglarse los bigotes, ya sabes. Había una mujer en la tienda —una hembra entrada en años, toda una arpía— que ni de oídas lo conocía. ‘Con el debido respeto, caballero’, le dijo la arpía a Charley, ‘no será —no será— no será colorete, ¿verdad?’ ‘Colorete’, le dijo Charley a la arpía. ‘¿Qué demonios cree usted que se me pierde a mí con el colorete?’ ‘Sin ofender, caballero’, dijo la arpía; ‘como nos lo piden con tantos nombres, pensé que podría serlo’. Pues eso, hija mía”, continuó la señorita Mowcher, frotando sin cesar tan atareada como siempre, “es otro ejemplo de la refrescante patraña de la que hablaba. Yo misma hago mis pinitos en ese ramo —quizá bastante, quizá un poco— ¡a buen entendedor, pocas palabras, querido chico!; ¡no importa!”.