Me dirigí a un hombre detrás del mostrador que estaba pesando un poco de arroz para una joven; pero esta última, tomando la pregunta para sí, se dio la vuelta rápidamente.
—¿Mi ama? —dijo—. ¿Qué quieres con ella, muchacho?
—Quiero —contesté—, si hace el favor, hablar con ella.
—Suplicarle, quieres decir —retrucó la doncella.
—No —dije—, en efecto. Pero recordando de pronto que a decir verdad no venía con otro propósito, me guardé silencio con confusión y sentí arder mi rostro.
La doncella de mi tía, como supuse que era por lo que había dicho, puso su arroz en una cestita y salió de la tienda, diciéndome que podía seguirla si quería saber dónde vivía la señorita Trotwood.
No necesité que me lo dijeran dos veces; aunque a estas alturas me encontraba en tal estado de consternación y agitación, que las piernas me temblaban. Seguí a la joven y pronto llegamos a una casita muy apurada de alegres ventanas salientes; frente a ella, un pequeño patio o jardín cuadrado de grava lleno de flores, cuidadosamente cuidadas y de delicioso aroma.
“Esta es la casa de la señorita Trotwood —dijo la joven—. Ya lo sabe; y eso es todo lo que tengo que decir”.
Con estas palabras se precipitó al interior de la casa, como si quisiera sacudirse la responsabilidad de mi presencia; y me dejó allí, de pie junto a la puerta del jardín, mirando con desolación por encima de ella hacia la ventana del salón, donde una cortina de muselina parcialmente corrida en el medio, un gran biombo o abanico verde redondo sujeto al alféizar, una mesita y un sillón me sugirieron que mi tía bien podía estar en ese mismo momento sentada en imponente majestad.