desajuste, ni siquiera por un cuarto de hora, asuntos graves zanjados hace mucho tiempo”.
Había en él una serenidad, una tranquilidad, un aire de apacible puesta de sol, que me conmovió profundamente. Estaba tan pacífico y resignado —claramente tenía sus asuntos en un orden tan perfecto y liquidados de forma tan sistemática— que era un hombre cuya contemplación conmovía. De verdad creo que vi asomarse lágrimas a sus ojos, nacidas de la profundidad de su propio sentimiento ante todo aquello.
Pero ¿qué podía hacer? No podía negarle a Dora ni a mi propio corazón. Cuando me dijo que haría bien en tomarme una semana para pensarlo bien, ¿cómo iba a decir que no quería una semana, y sin embargo, cómo iba a dejar de saber que ni una infinidad de semanas podría influir en un amor como el mío?
—Entre tanto, consulte con la señorita Trotwood, o con cualquier persona que tenga experiencia de la vida —dijo el señor Spenlow, arreglándose la corbata con ambas manos—. Tómese una semana, Mr. Copperfield.
Me sometí; y, con un semblante tan expresivo como fui capaz de lograrlo de constancia abatida y desesperada, salí de la habitación. Las tupidas cejas de la señorita Murdstone me siguieron hasta la puerta —digo sus cejas más que sus ojos, porque eran mucho más importantes en su rostro— y tenía un aspecto tan idéntico al que solía tener, a esa misma hora de la mañana, en nuestro salón de Blunderstone, que habría podido imaginar que había vuelto a fallar en mis lecciones, y que la pesadumbre en mi mente era aquel horrible y viejo libro de ortografía, con grabados de madera ovalados, que a mi infantil imaginación se le antojasen las lentes de unas gafas.
Cuando llegué a la oficina y, apartando al viejo Tiffey y a los demás con las manos, me senté a mi mesa, en mi rincón particular, pensando en